Servicio gratuito para Joan Manuel y Joaquin

Aprovechando que están de visita en nuestro país,
quisiera prestarles un servicio que estoy seguro me
agradecerán enormemente.Se trata de información
para que no extrañen demasiado a su patria y sobre
todo una de sus más encomiables tradiciones ,ya que
he leído que sois habituales concurrentes.
Cómo bien sabrán,este lado de la tierra todavía
pertenece al tercer mundo y no pretendo que el
espectáculo que les recomiendo tenga el señorio y la
grandilocuencia del vuestro.No veran valientes y
arriesgados hombres "de purísima y oro",cómo dice
Joaquin,pero estoy totalmente convencido que les será
muy grato,ya que garantizo tradición,color,aunque no
coraje y sobre todo sangre,mucha sangre.
Esperando que la ocasión le sea propicia sobre todo a
Joaquin y las "musas no pasen de él",así seguramente
en poco tiempo disfrutaremos de un nuevo tema de su
autoría,donde nos hará ver-donde falsamente siempre
creímos ver otra cosa-,lo bello del espectáculo.
(A veces es muy triste la verdad,deberíamos estar obligados
a encontrarle un remedio)

Alejandro Rosada (Pilatos)

Reglamento de combate para el deporte de los gallos (increíble-Lectura obligatoria)

Legalizan las riñas de gallo en San Luis (sin palabras)

Perdón ,no sabía.

Por falta de experiencia,me creí lo de los contadores de
visitas gratis y en este par de días les hice ver publicidad
sin comerla ni beberla.Subsanado el inconveniente,eliminando
dicho contador.¡Quiero uno gratis de verdad!Avisarme de
alguno confiable,ya que el que estaba usando,actua de forma
subrepticia por medio de cookies y en mi pc,yo no veía la
publicidad que cualquiera que entrara a mi blog sí veía.
Los novatos estén atentos para que no les pase lo que a mí.

La industria se defiende.

Para que los delincuentes piratas cómo nosotros,los
culpables de que la industria mediática esté practicamente
en bancarrota,les dejo las últimas novedades sobre el tema
así no nos agarran desprevenidos

Jaramar.Romance del enamorado y la muerte

Presencia de la muerte en la vida

Primera colaboración de un amigo,que seguramente no
será la última y que aportará su mirada profesional
sobre algunos temas de este blog.Espero no me cobre
la consulta.

Presencia de la muerte en la vida.
Por: Alberto di Lorenzo-Psicólogo

En el principio fué el verbo.....y la muerte.
El hombre desarrolló el lenguaje,y con él aparecen los
significados de las cosas.Lo simbólico viene a introducir
un orden en lo indiferenciado de la naturaleza y del mundo
en general.El lenguaje introduce el significado de las cosas
del mundo y del propio ser.
En el principio fué el verbo y la muerte,porque con la palabra
se conoce el significado de todas las cosas y entre ellas,el hombre
conoce que se va a morir.
¿Cómo vivir sabiendo que se es "nacido para la muerte"?
¿Cómo puede ser que cada ser humano viva olvidando a cada paso
que su fin inevitable es la muerte?
Debió crear para sí mismo algún mecanismo de defensa que le
permita olvidar a cada paso que habrá de morir.
Entre las preguntas que se hace Calderón de la Barca en
"La vida es sueño",se pregunta si la vida será una ilusión.
La vida no es sueño,sino una cadena de ilusiones.Ilusión de
que se va a burlar a la muerte y se va a trascender a ella en
un hijo,una gran obra,un gran acto.el amor es una ilusión para
burlar a la muerte,ilusión de que un otro de la completud,
habrá de protegerme.
Y ya lo dije:la gran ilusión,la fundamental es que un otro,un gran otro,
Dios,padre,madre,amor,amigo,idea,habrá de librarme de la muerte.
Toda ilusión está en función de eludir,evitar,trascender la jodida muerte,
el no estar,el no ser,el no sentir,el no pensar,el no.O la nada.

Adaptarse a las nuevas formas de comercialización

Nota fresquita aparecida en el diario "El Pais" de España de cómo a

pesar de poner el grito en el cielo y seguir tratándonos

de piratas, están exprimiendo las posibilidades de hacer dinero
que les da internet.
Pérdidas proyectadas mínimas,que seguramente van
a saber convertir e infinitas maneras de incrementar ganancias.

Un poco de música

Para distendernos un poco,pero sin salir del tema,un video :The Raven.

Nunca más

"Nevermore"-Gustave Doré.

Segunda pista,y a mí entender,la más convincente,

donde Poe desde su poema "El cuervo",nos da a entender

que la muerte es el final definitivo,que ya no habrá más nada.

Fragmento al que considero clave dentro del poema:

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

Esta posición con respecto a la muerte es la que me resulta más valedera,pero,si nuestro malicioso cuervo después de muerto

se tragara sus propias palabras y tan solo durmiera,tal vez

sueñe,estaré muy feliz de estar completamente equivocado.

Dormir,tal vez soñar

Continuando con el artículo anterior,a continuación la

primera pista,que quizás nos acerque algo a la resolución

del caso sobre el "mayor misterio".Se trata de una de las

posiciones con respecto a la muerte,reflejada en el monólogo

conocido como "ser o no ser" de Hamlet (acto 3-escena 4):

Ser o no ser, todo el problema es ése
¿qué es más noble al espíritu, sufrir
golpes y dardos de la airada suerte,
o tomar armas contra un mar de angustias
y darles fin luchando?
Morir; dormir; no más; y con un sueño
dar fin a la congoja y sobresaltos
que la carne heredó, consumación
que se ha de desear. Morir, dormir,
dormir, tal vez soñar: ese es el caso:
porque el pensar que sueños trae la muerte
ya desprendidos del mortal estorbo
nos ha de contener. Ese respeto
larga existencia presta a mi fortuna
pues ¿quién sufriera el azotar del mundo
o al opresor, la afrenta del soberbio,
la hiel del huido amor, la tarda ley,
la insolencia del cargo y los desprecios
que al mérito le ofrece el hombre indigno,
cuando por sí se diera su descanso
con un simple estilete? ¿Quién querría
lamentarse y sudar toda una vida,
sin el temor de algo tras la muerte,
esa ignota región de cuyos límites
ninguno vuelve, que turba la mente,
y hace nos soportar los males ciertos
y no volar a otros ignorados?
La conciencia nos vuelve así cobardes
y así el matiz de la resolución
desmaya el suave tinte de la idea
y las empresas de rigor y empeño,
ante el temor, su curso tuercen pronto,
y dejan de tener nombre de acción...

Esperando sus comentarios sobre esta posición y en caso de querer leer la obra completa +

datos de W. Shakespeare les dejo este link: Hamlet

El mayor misterio:buscando ansiosamente pistas.

Creo que mi interés en el tema empezó luego de una charla con mi padre unos días antes de que él falleciera.No recuerdo bien si había muerto un pariente o algún personaje importante,solo recuerdo que había muestras de mucho dolor alrededor nuestro,muchos llantos sobre todo.
Alguien comentó que esta persona sólo había desaparecido fisicamente y que algún día nos reencontraríamos con ella en no sé que sitio.En esa época yo tendría 11 o 12 años y este comentario me llamó mucho la atención,así que le pregunté a mi padre que habían querido decir con eso,a lo cual me respondió que algunas personas creían que la muerte no era el final de todo,sino el principio de otra vida en otro lugar,que la persona fallecida en realidad emprendía una especie de viaje y que en algún momento nos reencontraríamos con ella.los llantos y gestos de dolor,se explicaban por el quizás largo período en que no veríamos a ese ser querido,igual
a lo que sucedía en una terminal de omnibús o un aeropuerto,cuando alguien viajaba lejos y por un tiempo largo.No entendí demasiado,pero me pareció que los gestos de dolor eran demasiado
exagerados si esto era así,cómo si la verdad fuese otra,y que mi padre tampoco creía mucho en
lo que mucha gente suponía cierto.
La muerte de mi padre cuando yo tenía 13 años,me privó entre otras cosas,renaudar este tema
cuando gracias a mi acercamiento a la literatura en general y algunos autores en particular,poseía nuevos elementos cómo para comprender un poco más las cosas y de esta forma,quizás hubiesemos podido sacarnos ambos algunas dudas (más tarde comprendí que por ahora y sobre todo con este tema,las dudas posiblemente sean "para toda la vida").
de lo mucho o poco que he leído sobre el tema ,algún ensayo o referencia sobre el tema desde el punto de vista filosófico o psicológico,pero ,seguramente por falta de capacidad en asimilar estas
formas de encarar el tema,me llegó de forma más intensa la literatura de ficción,y desde mi punto de vista hay sólo dos posiciones posibles par poder acercarse aunque sea un poco a
vislumbrar tan sólo un atisbo de verdad.
Como adelanto a mi próxima entrada,sólo menciono las dos frases que resumen el dilema en el que me encuentro y que espero me ayuden a dilucidar:
"dormir,tal véz soñar" y "nunca más".
Cómo digo en el título,sigo buscando pistas.

Propiedad intelectual y derechos de autor

En estos tiempos que corren,uno de los temas más polémicos esta referido al derecho de uso de los distintos contenidos que podemos encontrar en la red,léase archivos de música,películas,escritos de varios tipos,etc.En general,aquél que defiende a ultranza la "propiedad intelectual",centra su argumento en el esfuerzo,tiempo o en los "atributos especiales" de aquel que fué capaz de crear una canción,escribir un cuento u otro tipo de "manifestación cultural"(tanto encomillado me resulta esencial para destacar mis dudas con respecto a estos dichos).Aparentemente,dichas personas,o la mayoría de ellas,tienen la pretensión,loable por cierto,de poder vivir de su obra,cómo cualquiera de nosotros.Hasta aquí,nada que reprochar,pero....¿Son estas personas ,de algún modo "especiales"?.¿por qué son acreedores de tratos especiales,proteciones a ultranza,privilegios?.¿Cuál sería el criterio empleado para asignarles que ciertas combinaciones de palabras,sonidoso imágenes sean de su absoluta propiedad?.El talento,sostendrán algunos.(quién lo mide?.Es lo mismo un buen cuento,esa canción que nos deleita o aquella película que nos llevó a reflexionar sobre cosas que antes no habiamos tenido en cuenta,que un semi-jingle con un estribillo pegadizo,un relato ilegible,un film vacío-llenode efectos especiales?.Otros dirán que sus creaciones son únicas y por ello son distintos al hombre común y debenser tratados de forma especial.En este punto me pregunto, o mejor,les pregunto ¿las obras del "hombre común",sonmenos importantes?.¿Su intelecto es inferior?.¿Carecen de el?.Un tercer grupo habla del derecho de las personas avivir y/o cobrar por lo que hace.Empezamos a ponernos de acuerdo.Analizemos esto último.Un poeta,o un músico,algún cineasta,tiene problemas con la provisión de agua en su casa,llama a un plomero(fontanero,si esto es leído por otros lugares),lo consulta,le pide un presupuesto para que solucione su problema,se ponen de acuerdo,el "Hombre común" realiza su trabajo(en el cual debe emplear sus conocimientos sobre el tema.¿esto no se considera intelecto?¿lo es pero de menor calidad?.Luego de finalizada la tarea se paga lo pactado.Más adelante ,si no se estásatisfecho con lo realizado,se podrá reclamar e exigir la rectificación del trabajo realizado.Hasta aquí todo bien,se realizó un servicio de la manera correcta,se cobró por el mismo y las partes conformes.Fin del vínculo.Nuestro "hombre común",sigue con su vida,a veces le hará algún arreglo sin cobrar nada sólo por ayudar a alguien que no podría pagarle,nada del otro mundo,un pequeño arreglo.Por supuesto,no le cobrará a nuestro músico,ningún derecho de autor por el uso del agua en su casa,aún si le surgió otro problemita que pudo solucionar solo,ya que estuvo observando el trabajo del plomero.Y está bien.solo pido igualdad para todos,graba tu disco,escribí tu libro,realizá tu película y cobrá por ello,(quizás habiá que establecer un limite de tiempo,o cierta cantidad de copias de la obra,y luego de cumplida esa meta declarar de dominio público las mismas)pero por favor,acordate de cuando eras un desconocido,publicabas tu obra en la red y pedías que la bajaramos para darte a conocer,y no persigas con tus declaraciones a aquel que no tiene otra forma de conocer tu obra,más que bajarla gratis.Con respecto a las compañias distribuidoras la cosa es más sencilla:suelen manejar los suficientes volúmenes de dinero,cómo para que si algunos bajamos algo sin fines de lucro,no nos merecemos ser tratados como delincuentes,ya que no reclamamos ningun resarcimiento sobre discos de vinilos,cassettes,magazines(¿alguien se acueda de ellos?),que a su debido momento pagamos y hoy es cada vez más dificil usar,ni tampoco cuando compramos(cuando podemos aún compramos),un Cd por un tema de difusión acompañado de varios más de relleno(yo trato de no hacerlo,pero estamos hablando de respetar también al que lo hace).
Me gustaría resaltar las dos posiciones que ultimamente han sido tomadas por artistas (considero talentosos a ambos,pero es mi punto de vista),los integrantes de Radiohead que subieron su último trabajo y cobraron a voluntad el bajarlo y en el polo opuesto Prince,prohibiendo y persiguiendo a todo aquel que bajara sus obras,inclusive declarando que odiaba a sus fans,mimetizandose de esta forma con el perro que muerde la mano del que le dió de comer.El que tenga ganas y tiempo busque declaraciones en las que seguramente habrá dicho que lo contrario.Espero que cunda el primer ejemplo y no veamos más artistas declarando ¡amo a mi público!¡Todo lo que soy se lo debo a ellos!,pero metan preso a ese que que bajó el fruto de mi inspiración y no me pagó.Por último,parece que legalmente,tenemos derecho a tener una copia de respaldo de lo que "adquirimos de forma legal".Otra vez me metí en problemas,acabo de bajar obras de Monet y Degas.

Razones del blog y el cuento

Para entender un poco sobre la idea y el nombre del blog,diré que la idea me rondaba desde hace tiempo.Desde que leí un cuento de la escritora norteamericana Ursula K. Le Guin en el Nº3 de la revista "El Pendulo"(Septiembre de 1981),traté de incorporar a mi filosofía de vida el concepto genral del cuento,(no siempre con éxito).Nunca,o casi nunca,encontré gente que compartiera demasiado esta forma de ver las cosas y cuando me empezó ainteresar la informática y sobre todo las posibilidades de comunicación que ofrecía Internet,la idea se fué
instalando cada vez más en mi cabeza. Quiero encontrar gente interesante con quién poder compartir cosas. Con el
surgimiento de los blogs y luego de muchas vueltas,por fín me decidí a encararlo,y aunque ahora la ansiedad me
tiene a maltraer,sé que por falta de práctica y conocimientos de manejo de un blog,tendré que ir despacio.Me está
ayudando mucho el buscar información en blogs de ayuda sobre el tema,a los cuales prometo nombrar,y trataré de
que me salga lo mejor posible,mejorando la presentación de este espacio.De todos modos,siempre será más importante el contenido que el contenedor.A pesar de lo anteriormente dicho,uno de los consejos que aparece más seguido para el "éxito" de un blog,es no
poner textos largos y cómo este espacio no fué creado para tenerlo,sino que se busca calidad y no cantidad,es
imprescindible insertar el relato en cuestión,ya que es el disparador de todo esto.

Los que abandonan Omelas
Ursula K. Le Guin

Con un repicar de campanas que echaba a volar las golondrinas,el Festival de Verano llegaba a la ciudad de Omelas,torres brillantes junto al mar.En la bahìa,chispeaban banderas en las jarcias de los barcos.En las calles,entre casas de tejado rojo y paredes pintadas,entre jardines musgosos y bajo avenidas de àrboles,frente a grandes parques y edificios públicos,avanzabanlas procesiones.Algunas eran sobrias:ancianos con largas y rìgidas tùnicas color malva y gris,graves maestres de cada oficio.mujeres apacibles y alegres que llevaban sus niños y caminaban parlotando.En otras calles la mùsica era màs ritmica,un trepidar de gongs y panderos,y la genteiba danzando,la procesiòn era una danza.Los niños correteaban de aquì para allà,y sus chillidos,estridentes se elevaban sobre la mùsica y el canto como el vuelo raudo de las golondrinas.Todas las procesiones se dirgìan al lado norte de la ciudad,donde en el gran prado llamadoCampos Verdes,muchachos y muchachas,desnudos en el aire brillante,los pies y los tobillosenlodados,los brazos largos y àgiles,ejercitaban los caballos resoplantes antes de la carrera.Los caballos no usaban ningùn arreo,salvo una brida sin bocado.Tenian las crines orladascon banderines plateados,doradas y verdes.Hacìan aletear los ollares y coceaban y alardeabanentre sì;estaban muy excitados,pues el caballo es el ùnico animal que ha adoptado como propiasnuestras ceremonias.Allà lejos,al norte y al oeste,las montañas se erguìan casi arrinconando aOmelas contra la bahìa.El aire de la mañana era tan lìmpido que la nieve que todavìa coronaba losDieciocho Picos aùn ardìa con un fuego oro blanco a travès de millas de aire luminoso,bajo el azul oscuro del cielo.Soplaba apenas viento suficiente para que los estandartes que marcaban la pista de carreras chasquearan y flamearan de vez en cuando.En el silencio de los anchos prados verdesse oìa la mùsica serpeando por las calles de la ciudad,màs lejos y màs cerca y siempre aproximàndose,una gozosa y tenue dulzura del aire que de vez en cuando tiritaba y se arracimaba y estallaba enel clamoreo inmenso y alegre de las campanas.
¡Alegre! ¿ Còmo se puede nombrar la alegrìa ? ¿ Còmo describir a los ciudadanos de Omelas?
Ante todo;no eran gente simple,aunque eran felices.Pero hoy dìa las palabras de jùbilo han caìdo endesuso.Todas las sonrisas se han vuelto arcaicas.Ante una descripciòn como èsta uno tiende a hacerciertas presunciones.Ante una descripciòn como èsta uno tiende a buscar al rey,montado en unesplèndido corcel y rodeado por sus nobles caballeros,o quizàs tendido en una litera dorada llevada por esclavos musculosos.Pero no habìa rey.No usaban espadas,ni tenìan esclavos.No eran bàrbaros.No conozco las normas ni las leyes de esa sociedad,pero sospecho que eran singularmente escasas.Asì como se arreglaban sin monarquìa ni esclavitud,tambièn podìan prescindir de la bolsa de valores,la publicidad,la policìa secreta y la bomba.Sin embargo debo repetir que no eran gente simple,nibucòlicos pastores,ni buenos salvajes,ni utopianos blandos.No eran menos complejos que nosotros.El problema ea que tenemos la mala costumbre,alentada por los pedantes y los sofisticados, de considerar la felicidad como algo bastante estùpido.Sòlo el dolor es intelectual,sólo el mal es interesante.Esa es la traiciòn del artista:una negativa a admitir la trivialidad del mal y el tedio espantoso del dolor.Sino puedes vencerlos,ùnete a ellos.Si duele,repìtelo.Pero elogiar la desesperaciòn es condenar el deleite,adherir a la violencia es perder de vista todo lo demàs.Casi lo hemos perdido:ya no sabemos describir a un hombre
feliz,ni celebramos la alegrìa.
¿ Còmo puedo contaros sobre la gente de Omelas ?.No eran niños ingenuos y felices,aunque es ciertoque sus niños eran felices.Eran adultos maduros,inteligentes,apasionados,cuyas vidas no eran sòrdidas.¡Oh milagro!.Pero ojalà pudiera describirlo mejor.Ojalà pudiera convenceros.Omelas suena en mis palabrascomo una ciudad de cuentos de hadas,hace tiempo y allà lejos,èrase una vez.Tal vez serìa mejor si laimaginarais segùn vuestra propia fantasìa,esperando que la ciudad estè a la altura de la ocasiòn,pues porcierto no puedo conformaros a todos.Por ejemplo,¿ Què diremos de la tecnologìa ?.Pienso que no habrìacoches ni helicòpteros en y sobre las calles;es natural,considerando que los habitantes de Omelas son gente feliz.La felicidad se basa en una descriminaciòn justa entre lo que es necesario,lo que no es ni necesario ni destructivo,y lo que es destructivo.En la categorìa intermedia,sin embargo,-lo innecesariopero no destructivo,el confort,el lujo,la exuberancia,etc.-,bien podrìan tener calefacciòn central,trenessubterràneos,màquinas de lavar,y toda suerte de artefactos maravillosos aùn no inventados aquì,fuenteslumìnicas flotantes,energìa sin combustible,una cura para el vulgar resfrìo.O podrìan no tener nada de eso:lo mismo da.Como gustèis.Yo me inclino a pensar que los habitantes de los pueblos costeros de la zonahan estado llegando a Omelas durante los ùltimos dìas antes del Festival en trencitos mùy ràpidos ytranvìas de dos pisos,y que la estaciòn ferroviaria de Omelas es en verdad el edificio màs elegante de la ciudad,aunque màs sencillo que el suntuoso Mercado de los Granjeros.Pero aunque haya trenes,temo quehasta ahora Omelas os parece demasiado idìlica.Sonrisas,campanas,desfiles,caballos;bah.En tal caso,añàdase una orgìa.Si una orgìa ayuda,no hay por què titubear.No agreguemos,sin embargo,templos dedonde bellos sacerdotes y sacerdotisas desnudas salen casi en èxtasis y prontos para copular con cualquierhombre o mujer,amante o desconocido que desee unirse con la profunda naturaleza divina de la sangre,aunque èsa fuè mi primer idea.Pero en verdad serìa mejor no tener templos con sacerdotes.Religiòn sì,clero no.Por cierto,las beldades desnudas pueden vagabundear sin màs,ofreciendose como manjares divinospara el hambre de los necesitados y la fascinaciòn de la carne.Que se unan a las procesiones.Que los panderosresuenen por encima de las copulaciones,y la gloria del deseo sea proclamada en los gongs,y (un detalle nadabaladì) que los retoños de estos deliciosos rituales sean amados y cuidados por todos.Sè que algo no existe en
Omelas,y es la culpa.¿ pero què màs deberìa haber ?.Al principio pensè que no habìa drogas,pero eso es
puritanismo.Para quienes gustan de ello,la dulzura tenue y punzante del druz puede perfumar los caminos dela Ciudad,el druz que primero propicia una gran lucidez mental y agilidad corporal,y al cabo de unas horas una
somnolienta languidez,y al fin maravillosas visiones de los mismos arcanos y secretos ìntimos del Universo,ademàs de estimular el placer sexual màs allà de todo lo imaginable;y no crea hàbito.Para los gustos màsmodestos creo que deberìa haber cerveza.¿ Què màs,que màs habrà en la ciudad de la alegrìa ?.La sensaciònde triunfo.desde luego,la celebraciòn del coraje.Pero como prescindimos del clero,prescindamos de los soldados.La alegrìa construìda sobre una matanza victoriosa no es una alegrìa limpia;no conduce a nada,es temible y es frìvola.Una sensaciòn ilimitada y generosa,un triunfo magnànimo que no nace de de la hostilidad contra un
enemigo externo sino de la comuniòn entre las almas màs refinadas y bellas de los hombres de todas partesy el esplendor del verano del mundo:esto es lo que inflama los corazones de la gente de Omelas,y la victoriaque celebran es la victoria de la vida.En verdad no creo que muchos necesiten tomar druz.La mayorìa de las procesiones ha llegado ahora a los Campos Verdes.Un maravilloso olor a comida brota de los
puestos rojos y azules de los proveedores.Los niños tienen pegotes deliciosos en las caras;de la benigna barba gris
de un hombre cuelgan dos migajas de un rico pastel.Los jòvenes y las muchachas han montado a caballo y se estàn agrupando alrededor de la lìnea de largada de la pista.Una vieja,baja,gorda,risueña,està repartiendo flores de
un canasto,y hombres jòvenes y altos usan las flores en la melena brillante.Un niño de nueve o diez años estàsentado en el linde de la muchedumbre,solo,tocando una flauta de madera.La gente se detiene a escuchar,ysonrìe,pero nadie le habla porque el nño nunca deja de tocar y nunca ve a nadie,los ojos oscuros profundamentesumidos en la magia dulce e inaprensible de la melodìa.Concluye,y baJa lentamente las manos que empuñan la flauta de madera. Como si ese pequeño silencio privadofuera la señal,la trompeta trina de repente en el pabellònde la lìnea de largada:imperiosa,melancòlica,penetrante.Los caballos corcovean,y algunos responden con un
relincho.Serenos,los jòvenes jinetes acarician el pescuezo de los caballos y los tranquilizan,susurrando:"calma.calma,mi belleza,mi esperanza..."Empiezan a formar una fila en la lìnea de largada.Junto a la pista,las multitudes,son como un campo de hierba y flores al viento.El Festival de Verano ha comenzado.
¿ Lo creèis ? ¿ Aceptàis el festival,la ciudad,la alegrìa ?.¿ No ?.Pues entonces escribirè algo màs.
En los cimientos de uno de los hermosos edificio pùblicos de Omelas,o quizà en el sòtano de una de las amplias moradas,hay un cuarto.Tiene una puerta cerrada con llave,y ninguna ventana.Un tajo de luz polvorienta se
filtra entre las hendijas de la madera,despuès de una ventana cubierta de telarañas en alguna parte del sotano.En un
rincòn del cuarto hay un par de estropajos,duros,sucios,hediondos,junto a un balde oxidado.El suelo es mugre,un poco hùmeda al tacto,còmo suele ser la mugre de los sòtanos.El cuarto tiene tres metros de largo por dos deancho:una mera alacena o galpòn en desuso.En el cuarto està sentado un niño.Tambièn podrìa ser una niña.Aparenta seis años,pero tiene casi diez.Es dèbil mental.Tal vez lo es de nacimiento,o quizà lo imbecilizaron el
miedo,la desnutriciòn y el descuido.Se escarba la nariz y de vez en cuando se palpa los pies o los genitales, mientras està acurrucado en el rincòn màs alejado del balde y los estropajos.Tiene miedo de los estropajos.Le parecen horribles.Cierra los ojos,pero sabe que los estopajos estàn todavìa allì;y la puerta tiene llave;y nunca vendrà nadie.La puerta siempre tiene llave;y nunca viene nadie,excepto que a veces-el niño no comprende eltiempo ni los intervalos de tiempo-,a veces la puerta cruje horriblemente y se abre,y entra una persona,o variaspersonas.Una de ellas quizà se se acerque y patee al niño par obligarlo a levantarse.Las otras nunca se acercan,sino que lo observan con ojos aprensivos y asqueados.Le llenan apresuradamente el cuenco de comida y lajarra de agua,cierran la puerta,los ojos desaparecen.La gente de la puerta nunca dice nada,pero el niño,que no
siempre ha vivido en ese cuartucho,y puede recordar la luz del sol y la voz de la madre,a veces habla."Me portarèbien",dice,"Por favor,quiero salir.¡Me portarè bien!.Nunca le responden.Antes el niño pedìa ayuda a gritos durante la noche,y lloraba mucho,pero ahora sòlo emite una especie de quejido,"eh-haa-,eh-haa",y cada vez habla menos.Ea tan raquìtico que no tiene pantorrillas;le sobresale el vientre;se alimenta de medio cuenco de cerel y grasa pordìa.Está desnudo.Las nalgas y los muslos son una masa de ùlceras infectas,pues està continuamente sentadosobre sus propios excrementos.Todos saben que està ahì,todos los habitantes de Omelas.Algunos han venido a verlo,otros se contentan meramente con saber que està ahì.Todos saben que debe estar ahì.Algunos entienden por què, y algunos no loentienden,pero todos entienden que su felicidad,la belleza de su ciudad,la ternura de sus amistades,la salud desus hijos,la sabidurìa de sus eruditos,la habilidad de sus artesanos,incluso la abundanciade sus cosechas y el aire
templado,dependen absolutamente de la abominable desdicha de este niño.Normalmente explican esto a los hijos cuando ellos tienen entre ocho y doce años,cuando parecen capaces de
comprenderlo;y la mayorìa de los que vienen a ver al niño son personas jòvenes,aunque muchas veces son adultosque vienen,o vuelven,a ver al niño.Por precisas que sean las explicacines que han recibido,estos jòvenes espec-tadores siempre se escandalizan y asquean ante el espectàculo.Sienten nàuseas,aunque se creìan por encima deesa sensaciòn.Sienten furor,ultraje,impotencia,pese a todas las explicaciones.Les gustarìa hacer algo por el niño.Pero no pueden hacer nada.Serìa bueno poder llevar al niño a la luz del sol,sacarlo de ese lugar aberrante,limpiarloy alimentarlo y confortarlo;pero si se hiciera,la prosperidad y la belleza y el deleite de Omelas se marchitarìan ysecarìan ese mismo dìa,esa misma hora.Esas son las condiciones.Cambiar toda la bondad y gracilidad de cada vida
de Omelas por esa sola y pequeña buena acciòn,perder la felicidad de miles por la posible felicidadde uno;porcierto eso serìa abrir las puertas a la culpa.Las condiciones son estrctas y absolutas:al niño no se le puede dirigir ni siquiera una palabra de cariño.A menudo los jòvenes vuelven a casa llorando,o tan furiosos que no pueden llorar,cuando han visto al niño y han
enfrentado esta paradoja atroz.quizà cavilen semanas o años.Pero con el tiempo empiezan a comprender que aunque soltaran al niño,la libertad no le brindarìa muchas cosas,el placer vago y pequeño de la tibieza y la
comida,sin duda,pero no mucho màs.Està demasiado degradado e imbecilizado para gozar realmente de la alegrìa:ha temido demasiado tiempo para estar libre del miedo:En verdad,despuès de tanto tiempo es probableque fuera infeliz sin paredes que lo protejan,sin oscuridad para los ojos,sin excrementos donde sentarse.Laslàgrimas vertidas por esa atroz injusticia se secan cuando empiezan a entender la terrible justicia de la realidady a aceptarla.Sin embargo esas lágrimas y esa furia,la generosidad puesta a prueba y la aceptaciòn de la impoten-cia,son tal vez la verdadera fuente de esplendor de sus vidas.No gozan de una felicidad vaporosa,irresponsable:saben que ellos,como el niño,no son libres.Conocen la compasiòn.La existencia del niño,y el hecho de que ellos conozcan su existencia,posibilita la nobleza de su arquitectura,la hondura de su mùsica,la profundidad de su ciencia.Es por causa del niño que tratan bien a los niños.Saben que si ese desdichado no estuviera acurrucadoen la oscuridad,el otro,el flautista,no podrìa ejecutar una mùsica alegre mientras los jòvenes y bellos jinetes sealinean para la carrera del sol de la primera mañana de verano.
¿ Ahora creèis en ellos ?.¿ No son màs convincentes ?.Pero hay algo más que contar.Y esto es absolutamente
increìble.
En ocasiones,uno de los adolescentes que va a ver al niño no vuelve al hogar, dominado por la furia o el llanto:no vuelve simplemente al hogar.de vez en cuando un hombre o una mujer de màs eddad guardan silencio un par de
dìas,y luego se van.Esta gente sale a la calle,y echa a andar hasta salir de la ciudad de Omelas por las hermosaspuertas.Siguen caminando a travès de las tierras de labranza de Omelas.Cada cual va solo,muchacho o
muchacha,hombre o mujer. Cae la noche;el viajero debe atravesar callejas de aldeas,entre casas con ventanas iluminadas de amarillo,y luego salir a la oscuridad de los campos.Siempre solos,van al oeste o al norte,hacia lasmontañas.Siguen adelante.Abandonan Omelas,siguen caminando en la oscuridad,y no regresan.El lugar al cual se dirigen es un lugar aùn menos imaginable para la mayorìa de nosotros que la ciudad de la dicha.Ni siquiera puedo describirlo.Es posible que no exista.
Pero ellos parecen saber adònde van,los que abandonan Omelas.
Tìtlo del original en inglès: "The ones who away from Omelas"-1973,1975 by Ursula K. Le Guin.Traducciòn.Carlos Gardini.

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Pretensiones del blog:discriminación y prejuicio

Este espacio es abierto a todo aquél que desee intercambiar opiniones sobre temas que iré incorporando y que sirvan para tener puntos de vistas enriquecedores sobre los mismos.
Busco sobre todo gente prejuiciosa y discriminatoria,las cuales deberán cumplir con los siguientes pasos:
Tener una opinión medianamente formada sobre temas y/o personas de interés mutuo y saber diferenciarlas (discriminación).
Al presentar un tema o persona se deberá tener una opinión formada sobre las mismas,para así poder coincidir o disentir sobre las mismas.
Ejemplo algo burdo:1- Prejuicio:nos presentan una persona,pensamos que es un tonto(seamos sinceros:todos a los pocos minutos de conocer a alguien hacemos un "prejuicio" de ella)
2-Veredicto:después de compartir ideas,convivir,pelearnos o lo que corresponda,evaluar todo y a partir de ello,utilizando honestamente nuestro capacidad de rasocinio,emitiremos nuestro veredicto(es un tonto,es más tonto de lo que pensaba,al lado de esta persona el tonto soy yo,aunque esto último nos cueste bastante y en mi caso personal ,les va costar convercerme).
3-Apelación: en todos los casos las personas y/o temas,dispondrán de apelación de por vida,con el solo echo de presentar nuevas pruebas a la causa,y así poder hacer que cambiemos nuestro veredicto.
4-Solo en caso de coincidencia unánime el veredicto será inapelable y será cerrado el caso.De ningún modo será aprobado por mayoría.